Les gouttes du dedans
la ciotat, 2150. Trente journées de feu continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une laideur lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans bouderie, mais sans répit, couvrant les vitres d’un store vivace, noyant les rues sous une explication grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissa